¿Y si es uno mismo quien se rompió el corazón? ¿Si el llanto proviene simplemente de haber jugado con uno mismo? ¿qué se dice? \"comprenda señor, no es siquiera burdo egocentrismo… es que no supe quererme cuando más lo requería, es que no supe amarme más a mí misma, ¡brindo por mí y mi ingratitud a mi alma!\"… no, no lo................... entendería, no, se reiría.

Y si de pronto la lágrima se escapa frente a un vodka ¿no puedo maldecirme mi desamor por mi, tranquila y sin miradas lastimosas?, pero ¿como explico que no es por ese ser sino por la historia? ¿como hago entender que pobre de ella, la historia, que no supo sobrevivir en el campo de las ilusiones de tan débiles bases que tenía?

Una mano se posa en mi hombro y me dice \"pierde él, che\" y en mi fuero interno me pregunto ¿y a mi que me importa?, no pierdo yo, pierde la historia, no pierdo yo sino el tiempo, no pierdo yo sino el cuento y si él no pierde peor, mucho peor, porque de tanto no perder yo bueno y necesario sería que alguien perdiera, aunque sea por respeto al falso recuerdo, y eso a alguno le doliera.

Pero resulta que no pierde nadie y ella, la historia, está sola en un rincón, incrédula y olvidada, pequeña y triste, luego de grande, luego de bella, preguntándose \"y yo ¿qué hice?\" mientras indiferentes unos ojos ni la miran y los otros, los míos, se compadecen de ella y levantan la copa diciéndole por lo bajo \"intentá creer que valió la pena, no llorés ni desaparezcás\" pero tarde, muy tarde, porque de sola se desvanece antes de chocar sus ojos llorosos con mis palabras mudas y se va, se va hasta la historia.